0

Вой

Легкий, еле различимый дым, ворвавшийся в мои легкие, окутал мой уставший разум.

Вот и все. Я уже совершил серьезный шаг, который оторвал меня от мира, того мира, где мне было хорошо. Где мне было приятно. Ну пусть не всегда и не со всеми. Но ведь у каждого есть его личная, оборотная сторона луны.

Я все еще рвусь обратно, врываясь в старый мир колесами электричек, стоя в прокуренных тамбурах. Я по-прежнему обижаю людей своим поведением, но делаю это каждый раз все грубее.

Господи. Что я несу! Я даже мыслить разучился красиво.

Я сломан. Сломан, как маленькая деревянная фигурка. Я, как Буратино с отрезанной головой – шучу, но уже никому не интересен. Я нужен только тогда, когда могу проставить. И как последний дурак я рад даже этому.

Везде где есть вход есть и выход. Неважно какой, правильный или нет. А я, кажется, нашел свой выход, вот только не помню, а был ли вход.

Плачу. Обильно орошая Вселенную горем. Но кому какое дело, что я плачу. Плачу так страшно, что самому кажется – это не плачь, а вой.

Вой. Мнущий душу в комок страха. Вой.

Неизвестный автор 08. 11. 2004

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *